Isso

Por causa disso: enguiço, entupo, oprimo e anoiteço.

Isso já não me leva a canto algum

a não ser à sobrevivência torpe e pequena,

comezinha de quem precisa de capital.

Isso já me cansou. Já me mutilou.

Isso já extrapolou.

O prazer não existe mais.

Os sonhos morreram com o cotidiano.

Desilusão. Decepção.

Outros caminhos então.

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