Não sei. Não só. Enfim. O fim. Quiçá. Talvez. Que seja.

Um dia, quando caí do cavalo e a carruagem passou por cima de mim, atropelada fiquei zonza e levantei cambaleando sem saber por onde ir, mas indo. É que eu descobri muito cedo o quanto a vida é imperativa. E vive-se. É viver. Viver. Viver. A ordem universal até que. Até que. 
Então, estropiada nestes desmazelos da vida para comigo, sem saber bem o raio que me atingiu, o erro que cometi, o destino que me era reservado, fechei-me debaixo d’água, lá onde tudo era permitido e protegido como num útero prolixo de sensações em concha. Só. 
Espuma e tempo, bruma e vento. Nada. Neblina. Nada. Rotina. Nada. Sozinha. Nada. Só o aperto furacão para dentro, tufão ao contrário no corpo. E o tempo.
Só.
Até que.
De gota de tempestade, de rasgo de si, de mim mesma. De espasmos. De dor, de grito e de medo. De solidão. De sensação. De desconfiança erroneamente aprendida por necessidade de sobrevivência. Falência. 
Até que.
Neblina e bruma. Isso mesmo.
Só isso. Tudo isso. E mais escuridão. 
Depressão.
E o tempo e o luto. E o luto e o tempo. Só o tempo. Só. Sozinha. 
Vagando. No nada.
Apenas. Só. Sozinha. No nada. 
Apenas.
Um copo. Nenhum copo. Sem copos.
Um copo. Dois copos. Dois copos. Dois copos. Três copos. Um copo. Um copo. 
Mais um e mais um e mais um. Um só. Só um.
Dois copos. Três copos.
De repente, taças. 
Amigos.
Abraços.
Acalantos.
Amassos.
Necessários. 
Então. 
Até que.
Até que enfim.
Vislumbre do fim.
Alegria na janela, na porta entreaberta. No telefone. Na campainha. Na companhia. 
Dois. Três. Seis. 
Amigos.
E gota, e passo, e abraço, e doce, e espaço. E vida. E vida. E vida. Sorrisos. Só. 
Com risos. Sorrisos. Não só.
Então.
Até que.
Por quê?
Não importa se quê.
Para quê?
Passou, está passando. O passo. Mais outro. 
Enfim.
O fim? 
Não sei.
Mas é o novo.
Começo.
Enfim.
Não só.

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